“Oh, non !” Tom Smith s’exclame en regardant le désastre devant lui. En 40 ans, il n’avait jamais rien vu de tel. Comment quelqu’un aurait-il pu survivre ?
Tom ne pouvait qu’espérer trouver son fils de 16 ans quelque part au milieu de cette destruction écrasante. Seul le mince espoir de trouver Alex l’a empêché de se retourner et de fuir la scène. Il a pris une profonde inspiration et a continué.
Marcher est pratiquement impossible avec toutes ces choses éparpillées sur son chemin. Il avance lentement.
“Alex ! Alex !” se murmurait-il à lui-même. Il a trébuché et a failli tomber plusieurs fois. Il a entendu quelqu’un, ou quelque chose, bouger. Du moins, il le pensait. Peut-être qu’il espérait juste que ce soit le cas. Il secoue la tête et sent ses tripes se serrer.
Il n’arrivait pas à comprendre comment cela avait pu arriver. Il y avait un peu de lumière, mais pas assez pour voir grand-chose. Quelque chose de froid et d’humide a effleuré sa main. Il l’a repoussé d’un coup sec.
En désespoir de cause, il a fait un pas de plus et a crié : “Alex !”
D’une pile voisine de matériaux non identifiés, il a entendu son fils. “Oui, papa”, dit-il, d’une voix si faible qu’on l’entend à peine.
“C’est l’heure de se lever et de se préparer pour l’école”, soupire Tom, “Et, pour l’amour de Dieu, nettoie cette chambre !”
